远远望去，一朵朵盛开的白云，淡雅精致成一串串风铃，响在手边的天空。 在风的余音中，山野飘着五颜六色的芬芳
远远望去，一朵朵盛开的白云，淡雅精致成一串串风铃，响在手边的天空。 在风的余音中，山野飘着五颜六色的芬芳。 曾几何时，不知道什么时候，那个凉爽的秋天已经像老朋友一样站在了我的面前。
一年的希望，从所有植物的根部到树顶，应该是黄色的，应该是红色的，实际上还有粉色和橙色。 各种风情和色彩让绿色的点点闪耀，为这一季衬托。 天上没有手指，却挂着绣娘绣的像纱裙一样的晨光和薄雾，初升的太阳像古典的红色喜字一样贴在上面。在朦胧的天之间，季节和季节在表演一个蜜月般的过程。
所有的田野都累成了细细的肋骨，默默地弯着腰，面对着无尽的远方，不再在意一些野稗的歌唱。 青蛙仍然忠实地覆盖着这首名字已被我们遗忘的古典诗歌。
好吧，我就和这个季节肩并肩，让我的血液沉入树根，抓一把泥土；让心潮澎湃，在眼角结晶成粒。
II
柳条棍顶端鼓鼓囊囊的布袋再也遮不住红蜻蜓的飞翔。漫长嬉闹的夏天磨出的洞，错过了许多天真顽皮的时光，在风中，在雨中。
透过在空中搭起的薄纱般的翼道，用一对互相贴附的翅膀，我看到群山肩负着太阳和月亮，它们会充血着清亮的露珠和闪烁的秋波，成为五彩斑斓的山。 蜻蜓无声地盘旋，能唤醒枝叶的长梦。 落叶的碎片，告别的信息，野草在这个季节的头发里。 其实是岁月的老茧，年年脱落。
在蜻蜓的翅膀下，我是一个永远长不大的孩子。 我总想把胳膊高高举过头顶，变成枝叶，或者变成农舍的围墙，让小精灵们歇歇脚，最好能筑巢安家，直到明年，或者永远。
这个时候蜻蜓只能在接近中午的时候起飞。他们要等很久，温暖的太阳才能撩起背上的轻霜。
远处传来冰冷的流水声，心里汩汩流淌着一股别样的暖流。 只有当蜻蜓用它鲜红的尾巴在浅唱的河面上点出白色菊花般的涟漪时，我才感到突然的寒冷。
苦也好，乐也罢，不知是谁借了我的额头为岁月写下一张字条。
三条
山路在长夏的墨绿色夜晚醒来，长长的绵延从河池一直延伸到山顶。转眼间，到处都是金色的。 芬芳而凉风习习，不知是谁的鼻音在响，被风热情地模仿成远近林顶间清脆的告别之吻。
蛙声渐渐淡成低语，呢喃着每一粒的心情。 走在山路上，没来得及看清每一粒穗。我知道他们都在看着我。 也许我的思想，也像他们一样，在不断深沉的梦里，在向前看的渴望里，有着深深的蛰伏的沉默和钻石般的微笑。 不要相信，在这个季节的山路上，你不会去别的地方，一步一步，你只能走向自己。 沉默如泥的山民会告诉你，他们就是这样从一个脚窝走到另一个脚窝的。
所有人都知道我永远不会吐出红缨，但往事依然会被日月的叶子包裹，让我的灵魂成为一根结满果实的玉米芯，打结在山路的腰上。 它是生的还是熟的？是甜的还是苦的？是阴还是阳？不敢说，就等收获了。
不管谁来，我都希望有一把铲子把生活中多余的东西吹走，哪怕剩下的不多。
四个
你担心吗？是嗨吗？这个季节，不知是谁在哭出一场又一场的冷雨，远山的枫叶红娘红着无数湿润的眼睛。
一簇簇芦苇在秋天的裙裾上绽放，形成一个个少女的乳房，在雨中奇妙，在艳阳下风情万种。 远处的村庄依偎在朦胧的山腰，打了个盹，让独木桥的倩影穿过夕阳的光波，把河流的提醒一路送到远方。 谁也不敢相信，春天走在桥上的村姑，清纯如溪。虽然她像个孩子一样在远处张开了嘴，但她的目光仍停留在桥上。 只要人们脚步轻盈，他们的目光依然会在桥上摇曳歌唱。 这个观点一站又一站地被山脊发回，红高粱拿着火把回来了。
城市多彩的嘴唇被霓虹灯随便涂上，山野依旧是东岭金黄，西滩绯红。 村头的路口空无一人，只有风雨声匆匆而来。 一排遮荫渐渐稀疏的老柳，望着看不见的重复的云。 老牛一咀嚼着沉默的味道，让蝉在它的角上做最后的绝唱。
最好把我种在村口，变成一株小草，在渐渐冷却的秋色中，等待山村。
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